La historia de P
Posteado por: luisbourbaki en: enero 16, 2012
En esta historia todos los días son lunes.
P se levanta a la misma hora de la mañana para bañarse, masturbase y lavarse los dientes en quince minutos, a veces se levanta más tarde, y sale con prisa y dientes sucios a tomar el bus que lo llevara a la oficina.
La fila siempre es larga y se ven las mismas caras en ellas, todos han de tener un nombre y algún motivo ridículo para estar aquí, ya saben; Q tiene a A, B ama a C, C odia a Q, ese tipo de relaciones ridículas y simples que los taxonomistas creen lejana a la matemática y los matemáticos creen cercana a la vida.
(Pero el de la historia es P)
P así se llama y así le han dicho siempre, su nombre significa “decimoséptima letra del abecedario” y se pronuncia “Pe”, sus padres le pusieron así por que tenían que llamar a su error de algún modo y existen leyes en el mundo que protegen a los niños de ponerles “error”, pero no P.
P es un tipo normal, que tuvo una infancia normal, una adolescencia normal y una juventud normal, como todos se describe como raro, por que la chusma y las letras siempre se sienten raras, cuando son lo más común y corriente de todo (Es uno de sus vicios estúpidos).
[La vida es caótica, no es lineal como una historia]
Q no conoce a P, y no tiene por que conocerlo, es más no le importa, Q; si la Q, femenino, para los bobos que escriben historias y los románticos chaquetos Q puede salvar a P de su vida gris; podrían vivir juntos en un departamento de la Condesa, en un amor juvenil, simplón, lleno de deudas y haciendo el amor de la misma forma durante años. (Deberíamos de evitar que eso pase, la vida gris puede ser interesante de vez en vez estando solo)
(Si es una historia, a P le pasa algo)
No.En la vida real nunca pasa nada, la gente como P, nace, crece muchas veces se reproduce; y siempre muere, nada lo han decidido, todos les ha llegado, en la primaria las letras, en la secundaria la música, en la prepa el tabaco y la licenciatura es un tramite difícil por que papá no tiene para pagar lo que uno quiere, uno quiere ser artista, o algo distinto, uno es diferente a lo común, pero no hay monedas, así que se escoge algo rápido y fácil con lo que se gane buen dinero. Uno se jode.
P tarde hora y media en bus a llegar a su oficia al otro lado de la ciudad, la oficina es cuadrada con paredes blancas, aire acondicionado y focos amarillos. Para no ponerse melancólico los días fríos escucha música de moda con sus audífonos para no molestar a los demás. P es educado, civilizado, un buen muchacho en toda la extensión de la palabra.
(P tiene veintitrés)
A cierta edad la vida es equilibrada, uno cuida el trabajo, la pareja y los ingresos, por que lo que se tiene siempre es mejor a lo que se tendrá y para que arriesgarse, si uno ya sabe hacer bien las cosas y tiene un buen trabajo con seguro social y todo, podría ser que si se mueve uno se convierta en otra cosa (Pero es P es un chico raro, como se dicen todos los salidos del mismo molde de ‘Don Nadies’).
(Piensa mucho en el pasado)
[La vida es caótica, no es lineal como una historia]
P piensa que el ayer fue mejor, en la prepa se divertía, tenia una banda de ska-punk, y festejaba su cumpleaños en cementerios (Como olvidar cuando caminamos por Jardines del Recuerdo) salía los viernes a tomar cerveza y conocer muchachas, todas mejor a las de hoy en día claro. Los idiotas viven del pasado y P es un idiota.
(Y pasan los años)
A pesar de nuestros esfuerzos, paso; P conoció a Q, la necesidad los atrajo, intercambiaron datos idiotas de Rock y se hicieron sentir “raros y especiales”, hicieron el amor, no se casaron por que son rebeldes y con ideas muy claras, muy diferentes a los demás. Tuvieron hijos, y los educarían diferentes, así que R,S y T, fueron bautizados, llevados a la primaria, secundaria, preparatoria y Universidad. Todos han sido ganadores, trabajan en una oficina lejos de la ciudad, se levantan muy temprano para llegar a tiempo, y al parecer T ha conocido a un chica especial llamada V.
(Un Lunes P murió de algo)
[La vida es caótica, no es lineal como una historia]
Verbos Ingleses
Posteado por: luisbourbaki en: enero 11, 2012
Él se guardaba detrás de muchas puertas, entre muros escondidos y cerraduras extrañas que abren puertas que son mentiras de mentiras.
Él nunca abre la puerta cuando alguien toca, tampoco acude al teléfono si suena, esta cansado de sus familiares, de sus palabras ciegas y brutas que se empeñaban en hacerle llegar, de las noticias tristes, de sus juegos snobs siempre perdidos…
Él se cambia el nombre de vez en cuando, y la fecha de cumpleaños; se pone disfraz sobre disfraz para que nadie pueda encontrarlo, le da miedo que lo hechice el tío Paco, que lo vuelva un débil eterno, le aterra que la abuela lo vea, que lo contagie de melancolía, volverse el dulce destructor de la vida, la negación total de esta.
Él habla en francés por que así cree que no le entienden. Teme que escuchen sus ideas del fuego.
Él deja que los disfraces se enamoren, de vez en vez permite que guarden fotos, que escriban cartas y canten canciones, siempre y cuando no se dejen tocar. Le gusta la idea. Solo la idea.
Él a veces pierde llaves. Todas las llaves encontradas son desgracias. No falta la ingenua que quiere entrar, no falta el café, el calor, la miel, el desorden. Es cuando se pierde, por que se le olvida que disfraz es hoy, su cumpleaños, el idioma, se convierte en una cosa extraña que solo tiene un nombre. Los días comunes y tibios son todos.
Él no habla, o habla mucho dependiendo de la ocasión. Al parecer en si es mudo y sordo, solo imita sonidos y dice cosas que escucho de otro lado, su idioma es otro, un idioma de luz. Es un bruto por que quisiera que alguien se quedara en su casa, que lo llame por su nombre y les escriba quien es en la pizarra.
Él quema todo. Los cuartos que ya no habita, donde alguien más estuvo, no soporta saber que ya no están, hay lugares enormes que mantiene en llamas; al hermano “La casa gigante”.
Después de un fuego se encierra, se cambia el nombre.
Tres sesenta y seis
Posteado por: luisbourbaki en: diciembre 31, 2011
Ya no sigo ningún camino, estoy en un desierto árido, siguiendo una ruta extraña en la que me guía el pecho y lo que creo que hay en el.
No me lo tomen a mal, pero veo a los encantadores de serpientes como algo lentos e idiotas, incapaces de llegar a donde yo espero, es por eso que he dejado atrás todas sus enseñanzas y ritos.
Me he levantado esperando. Los días azules esperaba hacerte reír, los rojos sorprenderte, los amarillos dormir. Esto ha sido un juego tonto que he llevado solo. Por eso te he dejado partir. No he dicho nada.
Espero que toda la matemática me perdone por débil, por perderla entre cajones, por cambiarla con símbolos imperfectos y extraños. Deben de comprender que eres el lenguaje puro; la lengua de Dios.
El estomago ha empeorado, tengo miedo de morir de cáncer, últimamente esta idea ha vuelto y no me deja dormir.
El cáncer es odio puro.
Me he arrancado la piel. Me revelo ha ser el bastardo pobre. Me revelo ha ser el perdido. Me revelo ha ser el loco. Soy el mago, el maestro, el guía (Y esto lo escribo muy a pesar de mi, y por que se que mi hermano me lo hubiese dicho).
He crecido tres pulgadas este tiempo. Soy yo. En las noches ya no tengo miedo, conozco cada parte de mi y ya no hay maestro que escuche sin que la intuición lo permita. Al fin estoy fuerte. Espero pronto cegarme y enmudecer, la ruta que viene solo se camina así.
Te sigo teniendo como sueño. Solo que esta vez más claro (Esto no lo escribiré, no sabes como se siente)
25
Posteado por: luisbourbaki en: diciembre 25, 2011
Tengo miedo que ya no llueva y se escuche esta música para siempre.
Este día el pan es de cenizas, aparecen los estúpidos para contar de sus muertes y amores, sus locuras tibias y cotidianas. Me da miedo que me encierren en su pequeño mundo de culpa y de deberes, que me arrodillen ante su puto santo, que me encadenen a una mujer, que le de sentido a mi vida por una fábula que se contó hace tiempo.
Espero que llueva pronto, que los tambores rompan los vidrios.
Setenta y tres (De Ajedrez y Giros de Paraguas)
Posteado por: luisbourbaki en: noviembre 27, 2011
El niño se llama Luis.
En otros tiempos salía por las tardes después de la lluvia al Jardín de la Paz en Tlatelolco para hacer presas con troncos, entre charcos y banquetas. El tiempo era infinito cuando llovía temprano, Luis podia salir de su casa después de comer para volver antes de las ocho y ver Dragon Ball.
Los días estaban llenos de sentido.
La música era otra. Se rompió la perilla de la radio y la dejo trabada en 97.7, es por eso que Luis escucha pop en español. El pop es una música peligrosa, empalagosa y sin mucho sentido, donde el amor es una necesidad absurda coloreada con rimas faciles y bobas. Luis cree que la música que escucha es en realidad algo; es complejo, de alguna manera intuye que no todo es mentira y ahí hay algo más.
Los sábados en el Sol se juega al fut en el estacionamiento.
[Un Lunes a Luis se le reventó un vaso de luz en el pecho]
En el Colegio se canta el himno nacional, es uno de los primero ritos que Luis comprende; luego vendrán las misas al fin de mes en el gimnasio, el padre nuestro en ingles al iniciar la clase de Miss Chela, las obleas y los cuerpos de cristo, los domingos de fiesta con Jesus, la “Educación en la fe”, los acólitos, las niñas y el “Colegio las Rosas”.
La vida se divide en pequeños actos mecánicos y ridículos.
Para Luis el Sol es gigante, hay de todo en el, de vez en vez llueve y los otros chicos salen, el hermano vuelve aparecer para poner las cosas en orden (Luis piensa que de algún modo el hermano es ikki el fenix). La iglesia si es un templo y Dios vive en Estrella, todo es un Universo en perfecto equilibrio.
[Hoy el Sol se ha quedado muy pequeño y Luis se ira de el]
Bicicletas y lluvia
Posteado por: luisbourbaki en: julio 1, 2011
Un día escribiste una mentira sobre tus ojos.
Yo no le puse mucha atención, por ese entonces estaba distraído en otras cosas tuyas; en tus obsesiones vacías por el tiempo y los significados, eras una niña que hacia la tarea a su hora y dormía antes de las diez, pensabas tener el mundo controlado con la tabla del tres y las reglas que te habian dado en la escuela (Hoy lo sigues pensando, aunque ya sospechas que aquí afuera se multiplica hasta con dos cifras).
Si me he dado cuenta que escribes mentiras es por que te leo. No lo hago con afán de nada, te quiero lejos, pero con una distancia que es tuya y mía, y que solo a mi me importa (Por que así lo he querido y al carajo tu y lo que estas pensando) .
Me fastidia hasta el tuétanos tus cartas, tan perfectas y huecas, parecen círculos de cartón regados en una mesa esperando a ser tirados. (Esto ha sido un arrebato, no eres tu, son las personas, sabes, hoy no he tenido un buen día )
Tu misma eres un circulo de cartulina en mi vida, aun no he sabido que hacer contigo y si no te he tirado es por un temor ecológico y una aversión al desperdicio, te he pegado en paredes, te utilizado de portavasos e incluso una vez hice una cámara contigo y un bote de avena, si lo quieres saber Flor me ayudo con eso y aun lo guardo como un bonito recuerdo (Es por eso que tu estas en la Nueva Sta. Maria de Noche mientras yo espero).
Bueno, ya no los recuerdo, no los vi tantas veces como para acordarme de ellos, tal vez dices la razón y te he confundido de nuevo con otro recuerdo (Con las tardes de Fut con los amigos, con los hombros de karla y las cosquillas del pop). O no he entendido y tu hablabas de otra cosa, ya sabes que a mi se me da por hablar y escribir como se me va ocurriendo, bueno fuera que tuviera alguna forma.
Vamos, que tu no recuerdas nada, y no puedes por que no estuviste ahí, en las tardes en casa de Victor, en el regreso del Internet, en tu foto (Que tuve mucho tiempo y un día la perdí por que ya no eras tu). Algún día escucharas, el día a día de lo que fuiste, y estoy seguro que te sorprenderás, escogiste el mas humilde y simplón de los destinos. (Y mientras pienso en esto llega a mi cabeza “Confía, nena confía”).
“Al diablo contigo y el pasado”
( Las Bicicletas y la Lluvia aun me gustan (Aunque ambas se quejen de nunca las dejan entrar))
Veinte (Rojo)
Posteado por: luisbourbaki en: abril 18, 2011
De su cuaderno de notas, con fecha en 20 de Abril:
No chico listo, te sientes solo par que tu así lo has querido
Tomaste prestado lo que no es tuyo (De tu padres son la dudas)
La fijación enferma, morbosa y obsesiva hacia la verdad
(Yo Sócrates soy la verdad)
Dios idea, caminando por mi cabeza
Todos somos un grito sordo
Y salio de la cárcel para convertirse en uno más
donde esta toda la prosa-pedazos
(Sientes como es que esto nunca empieza)
Me he preguntado ¿Cuando lograre armar un rompecabezas?
Dios idea, caminando por mi cabeza
Todos somos un grito sordo
Soy un esclavo más
quítame una venda para ponerme otra
educame en la mentira, (plástico como realidad)
Amor es el arma; Bienvenido a la soledad
{La Lluvia como Revolver }
Dios idea, caminando por mi cabeza
Todos somos un grito sordo
No se por que sigo intentando descifrarlo..
Negro (Dos)
Posteado por: luisbourbaki en: abril 12, 2011
Encontrado en uno de sus notas, en la parte de atrás de un periódico fechado el 3 de octubre del 71 (Aún no entiendo por que no aparece en su cuaderno).
Debes de sentarte a dos metros del espejo y colocarte en el tercio izquierdo de este, poner la mirada a cuarenta y cinco grados, de tal manera que tu veas que la chica del espejo esta viendo hacia a la pared, respira tres veces y trata de recordar como es que rezabas el Ave Maria al revés (Si, en tus juegos de búsqueda y locura cuando aun creías en el mal).
No debes de decirlo en voz alta, solo murmuralo, así como siempre lo has hecho, solo que esta vez ten un poco más de precauciones, por que no estas sola en el cuarto y estas tratando de distraer al reflejo enfrente de ti. Si lo has hecho bien ha estas alturas sentirás algo de frió, pero descuida se va con el tiempo, solo es cuestión de acostumbrarse a vivir sin reflejo.
Cuida que nadie más lea esto. Puede ser peligroso.
Instantaneas
Posteado por: luisbourbaki en: abril 1, 2011
Con trozos de perejil le ató el corazón a un árbol, el dejo que se lo comiera entre cantos y sonidos de sonaja, es decir; se dejo llevar por lo que le punzaba en el pecho y a ella le hacia feliz.
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Mi madre me ha contado de mi padre; de aquella noche en que caminaron por toda la ciudad , en la que papá contaba estupideces en los cafés para verla reír y ella reía para escucharle hablar, según mi madre papá bebió tanto café que termino siendo muy moreno.
Por la noche hizo frío y papá la protegió con su saco, este olía entre tierra gris y una ventana donde la gente se acerca a fumar, la beso y le hablo del tiempo; un viejo argumento sobre lo instantáneo.
Mamá llego a casa tan cansada y fascinada que durmió en el sillón para que ni sus padres ni hermano le fastidiaran con banalidades. Se quedo dormida con el saco, es así que se embarazo de mi. (Esto debió de haber sido entre Octubre o Noviembre del 85).
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He pensado que no soy yo el que esta perdido entre tantos símbolos y sonidos, creo que ellos mismo no se entienden, que existe un esfuerzo triste y desesperado por comunicarse, por pertenecerse los unos a los otros, han tratado de seguir códigos secretos que cada uno interpreta de manera distinta.
“Llene el formulario con tinta azul, que con roja yo ya no comprendo, lleve reglas gramáticas y buenos sentimientos, traje de algodón, controle sus impulsos y ame como otros, dialogue de cultura, y justifique su existencia mostrando siempre los cinco dedos de la mano y como es que estos encajan entre el concreto”.
Tal vez soy yo el único que admite estar solo entre ellos, incomunicado….
(Es aquí donde esta una de mis obsesiones, la idea ingenua de aprender a comunicarme para acabar con la soledad).
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El y ella se intercambiaron el pie derecho para la fiesta de Johana, el llevaba un pie del nueve y otro del seis, ella uno del seis y otro del nueve, los del nueve eran verdes y los del seis morados (Esto es importante solo dos enamorados podrían juntar colores tan distantes y hacerlos ver bien).
El no recuerda la fiesta, pero la recuerda a ella tirada en el piso viendo las estrellas, tomando su mano, riendo tanto, se recuerda a el tan completo (Esto es importante solo dos enamorados podrían acostarse en el piso de un barrio de Pantitlán a media noche y ver las estrellas).
Ella veía a el como…. (Bueno, no lo se, yo no soy ella).
Pasaron días y se les olvido regresarse los pies, el pensó que cualquier día seria bueno para esto, ahora se arrepiente por que ella se ha ido y encuentra ridícula su situación de andar por la vida tan asimétrico y perdido, más solo de lo que estuvo antes. Su error fue creer que era eterno.
Ella piensa que…. (Bueno, no lo se, yo no soy ella).
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